DESDE EL OTRO LADO DEL CANTO
Helí Ramírez
original Tragaluz. 2011
t.f. 21 x 21 Veintiún libros de poesía colombiana del siglo XXI. Instituto Caro Y Cuervo. Imprenta nacional de Colombia. Marzo de 2026. pp 90 a 104
Mees..cri bo bobo bo en mí meee...,
es cri bo booo...,
bobobo en mi mente
ᄝ
para que desde entre
los del al otro lado del canto...,
y de mííí...,
no se me olvide el que soy
Ahora que vuelvo a oír la expresión !Zonas! y recordando el largo camino que llega a denominar a una ciudad con un apodo como Medallo me sorprendo de manera grata con la poesía del señor Ramírez. No. No lo conocía. O si lo había oído había sido de pasada o ni siquiera lo tengo referenciado como uno de los poetas residentes del viejo MD de los años 90's. Me gusta es como emplea la palabra de la calle. Es casi lo que más me gusta de Vallejo. Es como si jugara con un verso del hombre no dejarse engatusar con la pulsión gramatical de la perfección escritural que si no rompe la teoría la deja ahí tirada sin emoción alguna. Como Brasilia. ¿Arrodillarse? No le aposté a aguantar veinte años en esta vaina. Lo bonito que es reencontrarse con el sexo escrito según la pareja de turno que alguna vez fluyó sin meterle tanta mente. Seguramente es. Me acuerdo también de los poetas que estuvieron bordeando el film Rodrigo D. El libro que publicó Black Maria en 2009. Todo poeta verdadero parece estar destinado a morir. Dejo a la depre viendo un chispero al montarme en otra ilusión. Como cuando el man que canta en la segunda estación de El Sendero dice "¡Tengo la depre! La de prenderme" Y seguramente en el contexto de hoy será tomado como una ofensa. Un alegato verídico contra la gente realmente deprimida que no es una tristeza ahí no más. Me acuerdo que ese dicho "Le llenaron la barriga de huesos" que creí prohibida la encontré en una novela de Harwitz. Y luego la censuraron. Creo que no fue por esa frase. ¿A la calle le importará acaso que sumercé escribe poesía? ¿Y si la poesía que sumercé escribe no aguanta la calle? Igual escribe. ¿No? Si su mamá no le educó entonces la calle. Y si la calle le queda grande entonces en el Hospital aprenderá. vida o en muerte con escribir me basta. Eso es tener determinación. ¿Importa si es de calidad o valor? Nado en sueños de en locura. Capítulo aparte para quienes se sientan en capacidad de acomodar esos desvíos en apariencia anómalos que no cancerígenos del lenguaje aunque sí de la musicalidad. Me gusta también como va anunciando. Como el bastón del ciego en Sirenas. Escribooo...mee..., esss. O como torear a alguien que es fosforito y decirle escribobo. Me recuerda el tono de Andrés Felipe en "Pena capital". Supongo que cantar a lo llevado o rellevado. O al olor de los caños. ¿Qué le habrá pasado a América? Los perros estaban ahí. Si es entonces se los llevan. ¿Y lo va a leer? Sabe qué pienso? Que tendría que leerlo antes que a Gaviria. Debería ser más humilde frente a la gente que escribe poesía. ¿Cuántos destinos tendrá alguien que escribe poesía? ¿Será el único destino de tantos? ¿Por qué no hacen un esfuercito más y escriben algo que sí valga la pena como una novela? Quizás Dante tiene razón al pobrla el infierno de los poetas más gigantes. Caminan despacio hasta de pronto elles. ¿Será justo para ustedes que los maricas poetas se tengan que bañar en las locuras de la necesidad de vivir? Quizás para escribir poesía también se necesite vivir. Digo. No sé. No se me ocurre alguien cercano que le de por esas. Escribir poesía. (Risa nerviosa de pena ajena
