VV. AA
Palabra de America
Seix barral. Barcelona. Enero de 2004. 236 pp
Trece años ya han pasado... todo un mundo de tiempo... recordando a Gombrowicz cuando dice que no podría hablar de algo más excepto de sí mismo, por supuesto que no soy esa misma persona de la última vez en público de Bolaño, ni siquiera lo había leído en aquel entonces, apenas empezaba un periplo por esos estados normativos que la vida impone: terminar una carrera, empezar a trabajar seriamente, conocer a alguien con quien se puede hacer un pacto de no agresión y vivir la mar de bien cinco, seis años a lo sumo y no más por favor...¡siguiente o la soledad voraz de una vez por todas!, empezar a buscar el lugar que vibre mejor, en palabras de Amós...
La otra pregunta que me llama la atención es qué pasó con todos ellos..... si fueron realmente valiosos, por supuesto que sí, todos con al menos una obra maestra, todos hasta el fondo de sus propias capacidades, hasta donde recuerde, todos vivos siendo lo más importante que escriban, que hagan sus cosas, no importa lo demás, tienen hijos seguramente, ya han formalizado algo, eso sí, ninguno a la altura de Roberto, el juego todavía no se ha apagado, cuántos años más faltan para cada uno, involucrados, ningún político por fortuna, por suerte, jaja, el maricón de Vargas llosa sigue con su erección imbatible, en cambio, fornicándose a mujeres treinta o cuarenta años menor que él, mujeres que ni siqueira habían nacido cuando él ya era premio nobel, sagrado, suramérica, y sigue publicando obras consideradas magistrales, seguramente mucha gente lo lee, aquí casi todos o todos lo nombran porque enseñó, fue lo que hizo como escritor, enseñar, ese respeto, con el debido respeto jamás se apagará, jamás podría decir algo en contra del peruano, debe haber mucha gente que le tiene es envidia, sus palabras, su profunda derechización, a lo bien creyó que siendo presidente de su escaso país iría a lograr algo, mejor España, claro, antes de la debacle, de todo ello se habla aquí, una siguiente generación que si bien tuvo sus frutos propios, no hay que olvidarlo, no fue capaz de alcanzar las altas cuotas de endiosamiento que sus antecesores, lo siento, eran otras épocas, Bolaño dejo dicho que quien escribiese una obra maestra lo mejor es que siguiese escondido, quien habla es la obra, no el autor, maricas encuentros sodomitas de escritores y blablabla,
Lo que más recordaba del ensayo de Iyer Bolaño ya lo traducía como la necesidad urgente de respetabilidad desde que a los escritores les dio por vestirse de cuello y corbata cualuqier cosa mala podría pasar, acá, por ejemplo, tenemos que venerar a un tal Abad Faciolince lo que ya debe ser entendido en el vulgar estado que nos ataca por fortuna las cosas cambiaron para cualquier lado, y claro, si quiere seguir leyendo a un autor conocido descargue el libro en PDF y hágale.... la respetabilidad.... jaja... cuando dice "Macedonio Fernández no vende" la otra persona que nombra escritores desconocidos, que son los que importan ahora, es crg, pero ella siempre hace eso de eso se encarga, su curiosidad, es uno de los poquísimos artículos que se puede leer bien hoy, aún hoy, todos casi todos son las consabidas quejas, hasta análisis del discurso, la academia, los ejemplos, eran otras épocas, seguramente la gente empezaba a creer algo que después no llegaría pero ya estaban muy acostumbrados a no ser que todo siguió igual, una vez más, cris habla de los blogs, el aburrido de Thay también, pero es aburrido, cris es.... carismática... quizás era lo que yo no sabía descubrir extraer en esas épocas, en esos años, par favar! en 2003 todaía leía a Fuguet, jaja, acá lo nombran unos cuantos, seguramente he de leer la última novela de Fresán, ¿cómo se llama? no me importa que sean mamotretos de mil páginas, Fresán habla de que el latino debería apuntarle a una Moby Dick antes que a una Pedro Páramo, amén del freakismo que implora... ¿pero para qué dejar de ser latino? ¿cuántos autores devenidos de esta región del mundo escriben en inglés y se autopublican y luchan y se gana codiciados premios en la USA y siguen viviendo sin que nunca nadie les vuelva a nombrar no había una antología de latinos en USA editada por Fuguet y Paz Soldán y éste último al final qué fracasó acá con sus primeras novelasy después nunca más a eso me refiero a qué freakismo se referirá Fresán si acá se escribe sobre los huesos de tanto muerto mal que hay bajo cada uno de nosotros todos culpables por ser de derecha o de izquierda ambos bandos tan torpes o peor que el otro, jaja, a qué frikismo? Y si lo fuese, cualquier imbécil latino que se las quiera dar de listo y escribir con las uñas pintadas y pelo largo de rockero ¡si aquí lo que predomina es la salsa! jaja todavía, porque somos latinos, no habrá un puto cabró que le de por oír neo folk, freak folk, cosas así, no voy a entrar a nombrar géneros, no es lo mío, jaja, ¡pero hay que ser un toche para escribir y baila salsa, me perdonan la indiscreción!
Pelo largo.....
Me hace acordar de Tryno, que escribió una obra maestra llamada "Temporada de caza para el león negro" y ahora con los 43 esa clase de escritura indócil que llama cris, que escribe también país herido y esa clase de confrontación con una realidad de la que es imposible huir porque no estamos hechos, por raza, para ser freaks sino somos freaks por culpa de la raza, ya matar y matar y matar y matar como si fuese serie de TV de zombies simplemente para defenderse y ya... y escribir y lanzarse a político y escribir columnas de opinión y ya... y escribir y ya.. pero no Moby Dicks ni siquiera Bartlebys, todos somos herederos de él, ¿no cierto? algo recuerdo que ya había escrito algo así, uno se pone a escribir maricadas y son las mismas güevonadas que esto que lo otro, que esto otra vez, que lo otro, aunque uno cambie, yo he cambiado
Escritores que me daba pereza leer en esos años escritores que me siguen dando pereza leer pasados los años escritores a los que les creí que eran increíbles en esos años escritores que jamás tuve tiempo para confirmar que eran increíbles escritores que no voy a leer y seguramente me perderé algo fundamental en mi vida pero sigo vivo escritores que no a todos corresponde leer ahora con tantos ya después lo que vale lo aprendo es: me fue mal releyendo a Bolaño y estoy ahora embebido de dos autores fundamentales que no son latinos, Oh, Gombrowicz y Foster Wallace, y no son mujeres ni negros ni indios ni nada.... lo políticamente correcto de hoy en día, no?
pero vea como son las cosas una sola mujer y es la única ponencia que puedo leer hoy, 2016, porque cris, ay es que yo no puedo con ella, porque cris es genial, y siempre como tan actual contemporánea, y siempre como dando esos pasos al frente, si ntanto aspaviento, sin tanta vanagloria de ser hombre y esas bobadas: http://cristinariveragarza.blogspot.com.co/, http://amarantacaballero.blogspot.com.co/, http://mayraluna.blogspot.com.co/, http://rafadro.blogspot.com.co/, http://finalmenteaqui.blogspot.com.co/, http://rodnavarro.blogspot.com.co/ (ese me aparece incluso con virus del polvero tan hijueputa que guarda), http://omarpimienta.blogspot.com.co/, http://sayak.blogspot.com.co/ es realmente difícil mantener un blog diez años, no se diga trece... cris, que ya lo empezó a dejar, y Sayak que al ser activista le da la valentía para seguir, para insistir, a veces pienso en eso raro que hace que alguien se mantenga ¿quién de ellos será capaz de leerse en cien años cuando ya todos estemos muertos? Alguien se pregunta eso, no es una pregunta para tomar en serio, quizás la hice de una forma má profunda en 2007 cuando fue B39, pero ahora, sencillamente, me vale mierda cualquier asunto referido al futuro, con tanto por leer y sobre todo por oír es bastante raro no desatender el presente, quizás un ámbito de locura, pero supongo que en un caso de locura lo que menos me interesaría sería leer, hace mucho tiempo he dejado de leer a escritores vivos o de moda mejor dicho, excepto Mendoza, eso cualquiera lo sabe
Escribir es corregir, eso es lo que dice todo el mundo, es más interesante corregir que escribir, y cris osa decir "Sin borradores. Sin coirrecciones. Sin versión final" claro que es un exabrupto cuando lo que vós pensás y querés y pescar es una suerte de inmortalidad inmediata que al menos te entrevisten eso lo dice Thays, ¿cierto?, pasamos más tiempo con neustros agentes literarios y con la prensa que con neustros demoniosi nternos, aunque ya de la prensa aprendí a no fiarme, jaja, ¿quiénes son los dueños de Planeta? Jaja.... hoy ya prohiben a los migrantes sirios pisar suelo europeo, hoy ya Lula es minsitro de Rousseff para ser protegido por esa inmunidad diplomática, lo que dije hace rato, no le crean, no tienen por qué, si quieren ser de izquierda o de derecha pierden el tiempo, no sean hinchas de equipos de fútbol, etcétera, sigo citando a crg: el hecho de escribir a la par y junto con hombres y mujeres para quienes la escritura no era una profesión ni un oficio sino un gusto, un ejercicio, acaso un retyo, algo encontrado al azar en el ciberespacio, me tentaba el anticapitalismo mordaz de la blogescritura su gratuidad el hecho irreversible de que cualquier signo inscrito en el blog se encontrara más allá del terreno del copyright, tal y como éste existe hoy en día me subyuga completamente la inmediatez y la antijerarquía de la publicación y la posible inmediatez de la lectura quería saber que le pasaría a mi escritura en este nuevo medio
Dos repasos: Macedonio no vende, ni Lamborghini, ni Wilcock ni ningún pinche escritor experimental o rarito.... ¿freak? Vargas Llosa jamás ha tenido que salirse de la línea de mando de su peinado para no escribir obra maestra tras obra maestra poniendo el punto sobre cada una de las algarabías que trata en cada uno de sus títulos, significativos para toda América Latina y quienes se precien de serlo
Por eso me parece pertinente regresar a cris: Con salidas falsas, con principios repetitivos, con capítulos que no llevan a ningún lado, con finales que se desdicen, tartamuda, imperfecta, inacabada, en-proceso-perpetuo, a eso yo le llamo LA ESCRITURA ERRANTE lo que me lleva a pensar que se refiere a El quijote, por lo que no es necesario tanto esfuerzo para vivir más allá de la obra...
Gracias Cris
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