BULGARIA MEXICALLI
Gerardo Arana Villarreal
Herring publishers. Querétaro. 2011. 42 pp
https://es.scribd.com/doc/124156362/Bulgaria-Mexicalli
Me pregunto por la responsabilidad al leer y transmitir la lectura mientras ocurre; como una suerte de permiso que dé la obra para leerla, para leerla otra vez; pero ahora bajo la agria responsabilidad del compartir la dicha glorífica con la comunidad lectora que también puede introducirse en la plancha virtual de alguien que ya falleció y descorrer el velo que no deja anunciada la muerte sino que la supera, la olvida un momento, mientras la estela del tiempo permanece en su propia concordancia
La advertencia a modo de epígrafe de Stoyanov es como indicar que el tamaño no importa, no cuando se sabe qué hace bajo el territorio y, por ejemplo, casi todas las exterminaciones han acontecido demasiadas generaciones antes como para preocuparse por lo cedido alguna vez; el estado actual mundial beneficia por igual a algunas naciones más que a otras; ¿cómo es que hay tanta gente en territorio europeo si los países son tan chiquiticos?
"Sumisión, independencia, derrota y auge"; palabras que si bien podemos entender como nación conquistada, confieren un participio presente bastante álgido y escasamente experimentado, mientras el deshielo de los casquetes lleva al nuevo paisaje ambiental y mientras esa lentísima separación continental es reemplazada bajo el auspicio de la velocidad del situacionismo político, ésta vez sí de verídicas ambiciones à la Richter, volcando todo en un precipicio ideológico "sin sentido y razón"
Desde el significado a atravesar la bruma para llegar hasta la sustancia humana, y así hacerle entender a Dios, a ése, quél error cometido ya no tiene reversa, y que si llega o vuelve o nace para darnos la voz suya, volverá a ser asesinado antes de que el santo tire la tercera piedra
"Vivos vivos entre muerte muerte"
Ese deseo inenarrable que nos confunde con la violencia en sí; ese deseo por permitirnos mirar al muerto antes de que cierre sus ojos para que seamos su último paso por la tierra; ese contramatar para que al llevarle quejas a Dios nos haga el milagrito de la finca y la familia en paz
También la mariposa de curiosidad que se pasa, desdeel desatino latino, a hablar de lo que corresponda, en su turno
"Alguna vez arribaré al sueño
Jardín muerto, infranqueable"
Esas estadísticas que dan pie a que para el día del padre se cazan las peleas que llevará a tantos muertos a la fosa en el día de la madre
¿Somos artificialmente singular?
¿Al cuidar al gorila de la mano de los padres, hemos de disparar primero al niño en los brazos antes de que crezca?
México. Cráter del continente
(..)
. Campo de tiro
Por la muerte nos conoceremos, amor
¿Con qué estilo ritmará la historia, mi vida?
¿A qué o porqué aguantar la obertura cuando el silencio se precia tanto de ser denominación de origen de la fiesta?
♫Sail into the heart of the lonely storm
And tell her that you'll love her eternally♫
"Grave patria"
La suerte que es venir a asomarse desde una ventana 'limpia' de un cuarto piso en lo que se conoció como 'El Bronx', en Bogotá, suerte de nación espeiritual independiencte, según la página en facebook que alimentaba el imaginario de los turistas que venían a visitar a los niños
La suciedad no es el bazuco; tampoco el corredor de cuerpos decapitados bajo la calle que daba al otro túnel para ocultar el olor de la droga castiza
La emprendabilidad del colombiano
Su respetabilidad para que todo sea santiaguado por la bendición de la mano de su madre exiliada
Tu mutilado territorio se cubre de pavesa : sea el alcalde que sea
"Grave patria"
Cuando nos reconocemos como colombianos, la desgracia apenas arranca por empezar
En Bogotá reina el bazuco
En Bogotá reina el bazuco
En Bogotá reina el bazuco
Los mendigos drogados se echan donde sea posible pasar el rato, aquel trance inhóspito mientras de la memoria queda exactamente la charla con su propia sombra
La madre autoexiliada
Allí en
el centro de total turbulencia
Cruje la basura plástica, se siente el olor de la comida descompuesta, la mierda ingrata que pavimenta todo con su sutil rencor
En la cuadra tenebrosa siguiendo el rastro demente de los coágulos que agitan su sobrevivencia contra el lapso de oxígeno, un hijo descubre más que pronto a su madre, y ella lo protege
En su pecho, el tatuaje de millitoz, su corazón ensombrecido que rapeará al porvenir
Yo ahora ya no creo en poetas
Ahí tiene a su ciudad lacerada, alcalde -cualquier atarbán de ellos, con o sin gafas-
Calles intransitables, los grafitis borrados, dizque para preferir la limpieza
"There is no politician anywhere who can move anyone to hope;"
Cada soplo es diversión, el gemido de los mártires innumerables, en rincones oscuros
¡Venga alcalde y fume con nosotros que el predial salvará el rescate nupcial de la ciudad!
¡Alcalde, mi corazón también contiene su propia sangre espesa!
Niña cadáver: a tí hemos venido a fornicar
No tengas miedo
Los polis estarán también con vos
¡Oh, por favor! si solo tenía once años!
Hacía arriba, solo milloz hijueputa
Alcalde: nuestra devoción es por Santa Bazuco
-¿Y vos llevabas allá a los perros?
-Cuando me quedaba sin cinco, a empeñar, claro
-¿Y te los devolvían?
-Siempre, de eso no tuve jamás queja alguna.. ni pulgas se les trepaban
-¿E ibas mucho por allá?
-A leer el tarot, a tomar fotos, a hablar con las personas que todavía conservaban cierta concordancia
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